La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil rüidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos…!

¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

Autor: Gustavo Adolfo Becker

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Yo soy polvo de tu viento
y aunque sangro de tu herida,
y cada piedra querida guarda
mi amor más profundo,
no hay una piedra en el mundo
que valga lo que una vida.

Coro:
Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé que Dios es el mío
ni cuales son mis hermanos.

No hay muerto que no me duela,
no hay un bando ganador,
no hay nada más que dolor
y otra vida que se vuela.

La guerra es muy mala escuela
no importa el disfraz que viste,
perdonen que no me aliste
bajo ninguna bandera,
vale más cualquier quimera
que un trozo de tela triste.

Coro:
Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé que Dios es el mío
ni cuales son mis hermanos.

Y a nadie le dí permiso
para matar en mi nombre,
un hombre no es más que un hombre
y si hay Dios, así lo quiso.

El mismo suelo que piso seguirá,
yo me habré ido;
rumbo también del olvido
no hay doctrina que no vaya,
y no hay pueblo que no se haya
creído el pueblo elegido.

Coro:
Yo soy un moro judío
que vive con los cristianos,
no sé que Dios es el mío
ni cuales son mis hermanos.

Compositor: Jorge Drexler

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¿Paralizada?… más que eso… inerte, sorprendida.
Cual áspera mi piel se congela
Ni la suavidad del sentimiento puede entibiarle,
Ni la esperanza de una palabra cercana,
Son solo reflejos envueltos en un halo de suspenso y delirio.

Ya todo parece desaparecer sin terneza
Y solo vives tú en mi pensamiento,
Mi sentimiento y la profundidad de mis entrañas,
Como si bailaras de felicidad en cada hueso,
Cada vena, cada nervio…

Ayer no estabas y hoy apareces
Sin previo aviso… lóbrega, inminente…
Me tomas con tus formas desmedidas
Y me hechizas con locura y sin piedad
Hasta convertirme en polvos y cenizas.

Cuando ya has abrazado mi ser completamente,
Me siento enamorada y satisfecha…
Me has convencido con leves susurros.
Suaves caricias y breves sollozos
A una entrega incondicional y tormentosa.

¿Qué me ofreces?… Alejarme del dolor y la tristeza,
Dejar a un lado la melancolía que me invade,
Y enterrar ese último aliento de pasión…
¿Y mi Soledad?… ¿También le has brindado compañía
y has embelecido con tu danza peligrosa?

Ella intenta convencerme de ceder a tu lujuria…
¡Eres hermosa bella Soledad!. Has sido mi musa y poesía
No quiero separarme ahora,
Has sido mi norte, mi vida y compañía…
¿Por qué me dejas sola?

Tu mirada honda y vacía ¿qué me dice?
Ya lo sé… me abandonarás también
Y me entregarás a sus brazos inclementes…
Brota el llanto indetenible de la despedida.
¡Pero si eras tú, bella Soledad, quien secaba
Mis lágrimas en noches de absoluta eternidad,
Aunque siempre muda e insensata.
Ya no más porque te has ido o,
Peor aún, te has quedado.

Ya no puedo verte, ni oírte, ni sentirte…
Ya me ha poseído por completo,
Me ha envuelto con el manto de su risa…
La pasión de su abrazo…
La magia de su goce…

¿Y mi corazón?… Ya no existe…
¿Adonde lo has llevado?…
Devuélvelo a este cuerpo que encadenas,
No lo arrastres a ese pozo de crueldades!
…Ya es tarde… ya no está…

El silencio profundo aturde mis sentidos
Y estoy tan cerca…Ya no hay aire,
Ha escapado por el rincón oscuro de mi inconciencia.
Mientras huye lentamente solo rezo…
Ya no siento, no pienso, no odio,
No amo, no existo…
He perdido esta batalla, te regalo la victoria,
Has ganado porque ya he muerto.

Autora: Carolina Sanchez B.

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Si el reposo y el sueño son tan gratos,
cuánto más no debes serlo tú, así se explica
que los mejores hombres antes den contigo
libertad a sus almas y a sus huesos descanso.

Azar, reyes, suicidas, son tus amos,
habitante de pócimas, enfermedad y guerras.
Y más diestros que tú son los hechizos.

Así que ¿por qué te ufanas?
Pasado un breve sueño, eterna es la vigilia
y ya no has de ser más: Muerte, tú morirás.

Autor: Jhon Donne

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Víctimas del “spleen”, los altos lores,
En sus noches más negras y pesadas,
Iban a ver al rey de los actores
Y cambiaban su “spleen” en carcajadas.

Una vez ante un médico famoso
Llegose un hombre de mirar sombrío:
-¡Sufro!- le dijo – Un mal tan espantoso,
Como esta palidez del rostro mío -.

- Nada me causa encantos, ni atractivos,
No me importa mi nombre, ni mi suerte,
En un eterno “spleen” muriendo vivo,
Y es mi única ambición la de la muerte -.

¿Viajad y os distraeréis? – Tanto he viajado -
¿Las lecturas buscad? – Tanto he leído -
¿Que os ame una mujer? – Sí, soy amado -
¿Un título adquirid? – Noble he nacido -
¿Pobre seréis quizás? – No, tengo riquezas -
¿De lisonjas gustáis? – Tantas escucho -
¿Qué tenéis por familia? – Mis tristezas -
¿Vais a los cementerios? – Sí, mucho, mucho -
¿De vuestra vida actual tenéis testigos?
– Sí, más no dejo que me impongan yugos.
A los muertos les llamo mis amigos
Y a los vivos les llamo mis verdugos

¡Callad! – Agrega el médico-
Me deja usted perplejo.
Vuestro mal no debe acobardaros!!
Tomad hoy por receta este consejo,
Solo viendo a Garrik podéis curaos!!.

¿A Garrik? – Sí, a Garrik.
La más remisa y austera sociedad
Le busca ansiosa.
Todo aquel que le ve muere de risa,
¡Tiene una gracia artística asombrosa!-
¿Y a mí me hará reír? – Oh! sí… él, no más que él,
Pero… ¿Qué más, qué os inquieta? -
Así dijo el enfermo: – no me curo,
¡Yo soy Garrik… cambiadme la receta…!

Cuantos hay que cansados de la vida,
Enfermos de pesar, muertos de tedio,
Hacen reír como el actor suicida
Sin encontrar para su mal remedio.

Ay!, cuantas veces al reír se llora
Nada en lo alegra de la risa fíe,
Porque en los seres que el dolor devora,
El alma llora cuando el rostro ríe.

Si muere la fé, si huye la calma,
Si solo abrojos muestra planta pisa
¡Lanza la faz la tempestad del alma!
Un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
Que la vida son breves mascaradas.
Aquí aprendemos a reír con llanto
¡Y también a llorar a carcajadas!

Autor: Juan de Dios Peza

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Y trajeron la muerta, rebosante
de juventud, esplendida y radiosa,
desnuda como Venus, deslumbrante
y suave como un pétalo de rosa.

Sobre un grueso cristal brillante y duro
Quedó tendida como estatua fría;
Nos llamó el profesor, y a su conjuro
La cátedra empezó de Anatomía.

En profundo silencio nos quedamos;
En tanto que el doctor nos contemplaba,
Vestimos los mandiles y rodeamos
La mesa en que el cadáver reposaba.

“¡Corte el fémur usted con firme pulso!…”,
me dijo el profesor en tono quedo,
y me puse a temblar como un convulso,
con una extraña sensación de miedo.

“Reléveme, doctor, de este martirio
que me llena de insólita tristeza;
pero no puedo ensangrentar un lirio
ni yo sé mutilar tanta belleza.

Perdóneme, doctor, si yo a su ruego
me porto como un mal disciplinado;
pero amo a Aspasia como bardo griego
y a Friné con pasión de enamorado.

Fue motivo de mofa y de murmullo
en toda el aula mi actitud incierta.
El doctor me miró con noble orgullo,
y con dulce piedad la virgen muerta.

Me quede contemplando la hermosura
de aquella Niobe pálida y yacente,
cuando sentí por la escalera oscura
ligeros pasos y rumor de gente.

Eran todos alegres estudiantes,
forjadores del chiste inoportuno,
que venían con otros visitantes
a profanar el esplendor de Juno.

Entonces yo, que siempre he respetado
el pudor en sus últimos destellos,
le tendí su cabello destrenzado
como un tapiz sobre los muslos bellos.

Alguien quiso después con mano impura
cobardemente descubrir lo oculto
y comentar con mágicos destellos,
como el que intenta profanar un culto.

Pero ante los sátiros fui diestro
y logré defender la Venus yerta,
di los pasos delante del maestro
y bese con amor la Circe muerta.
La turba estudiantil, atea y loca,
desató contra mí torpes agravios,
y yo, poeta, me llevé en la boca
la rosa fría de los muertos labios.

Me acerque para ver sus ojos muertos
y como un niño me incliné temblando,
miré fijo sus párpados abiertos,
y ella también se me quedo mirando.

Después de aquella escena emocionante
reinó grave silencio por la sala
donde estaba tendida y deslumbrante
como una diosa la rival de Atala.

Respetó la cuchilla cortadora
la eucarística flor de su hermosura,
y llenóse el recinto en esa hora
de un magnífico ambiente de ternura.

Y se cambio el aspecto de la clase;
nos miró el profesor con raro ceño;
pero abstraído, ni vertió una frase,
como el que se hunde en la quietud del sueño.

Se terminó la clase, y en la puerta,
al salir del salón de Anatomía,
volví los ojos para ver la muerta.
¿Y me estaba sonriendo todavía!…

Autor: Fernando R. Cesteros

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Que robara a la hambrienta sepultura
Ese último jirón de su hermosura,
Que una lívida amante me sería,
Y en mis horas, alegres o de duelo,
Su alma descendiendo desde el cielo
A través de sus cuencas me vería.

Y pasó el tiempo…
El ave silenciosa del recuerdo
Voló sobre su fosa
Llamándome a cumplir aquél pedido.
Cual lúgubre flor de sus amores
Me dejó en los postreros estertores
Temerosa a los lutos del olvido.

Y era de noche… Oscuridad y viento…
La lluvia desgarraba el firmamento
Batida en sus ramajes la espesura
Los jardines tronchados y barridos
Y el mar, los estruendos, los rugidos
Resonaban a lo lejos con pavura.

Ardiente el corazón, los miembros yertos
Escale la muralla de los muertos,
Y pensando en la súplica postrera
De esa lívida novia del misterio
Me perdí en el profundo cementerio
Porque iba a robar su calavera.

Por las calles desiertas y medrosas,
Buscando en los letreros de las fosas
Llegue hasta su sepulcro solitario…
El viento en los cipreses sollozaba
Y la lluvia furiosa me azotaba
Cual queriendo arrojarme del osario.

De una lámpara sorda bajo el brillo
Su mármol quebranté con un martillo…
Del fatídico abismo, negro y hondo,
De la tumba la puerta entenebrida
Abierta contemple, y de entre su fondo,
¡Botó una bocanada corrompida!

Y en lo profundo de la negra caja
Entre blancos jirones de mortaja
La miré desleída y pestilente.
Sepultadas sus formas y sus manos
Entre olas hirvientes de gusanos
Que tragaban su carne lentamente.

En sus sienes mechones de cabellos
Y sus ojos… Ay, como ningunos bellos!
Convertidos en cuencas pavorosas
En su boca, que fue roja granada,
Una muda y horrible carcajada,
Y sus pechos en piltrafas asquerosas.

De su belleza que radió cual astro
No quedaba allí ni tan siquiera un rastro,
Era un informe y corrompido andrajo…
La miré contristado, mudo, inerte
Y medité en los festines de la muerte
Y me hundí en el sepulcro abierto a tajos.

Temerosas tendiéronse mis manos
A aquel inmenso hervidero de gusanos.
Busque de la garganta las junturas…
Nervioso retorcí, hubo traquidos
De huesos arrancados y partidos
Hasta que hollando vil la sepultura.

Huí miedoso entre las sombras crueles
Creyendo que los muertos en tropeles
Levantaban sus formas descarnadas
Corriendo a rescatar su calavera,
De esa yerta y silente compañera
De la lóbrega noche de la nada.

Eso pasó… fue ayer… hoy, en mi mesa,
Cual escombro final de su belleza,
Helada, muda, lívida e inerte…
Sobre mis libros en montón reposa
Como una gigantesca y blanca rosa
Que ostentase la risa de la muerte.

Sus grandes cuencas, como dos cavernas,
Me contempla inmóviles y eternas.
Atónito al mirarlas me figuro
Que su alma tal vez huya del cielo,
Para, triste, silente y con anhelo,
Mirarme allá, desde su fondo oscuro.

Y entonces con amor llego hasta Ella
Y cual si fuera cuando viva y bella
Por sus huesos mis manos se deslizan…
Siento de ansias el corazón opreso
Y, en el instante que le doy un beso,
Me encuentro ¡Ay, con su macabra risa!.

Y allá, de la alta noche cuando escribo,
Ante su faz sintiéndome cautivo
Me parece que se abren sus quijadas…
Y que en frases muy tiernas, temblorosas,
Me pide que le diga blandas cosas
Como en noches amantes y borradas.

Y soñando la veo transformarse
En la bella de entonces y acercarse
Y sentirme yo suyo… y ella mía…
Más, al instante mi pupila advierte,
Que no es si no la imagen de la muerte
Que me contempla estática y sombría.

Ya llevan muchos tiempos estos amores.
Es ella quien conoce mis dolores
Y los sueños todos de mi vida entera…
Ella me da la desnudez que viste
Y yo el cariño de mi alma triste
Teniéndola de novia hasta que muera.

Y cuando rompa de la vida el lazo
Que cual Ella a mí la enlazará mi brazo
Y antes que en mi redor todo sucumba
Le diré como frase postrimera
¡Acompáñame, pobre calavera!
¡Acompáñame, amada hasta la tumba!

Autor: Claudio de Alas

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